ПРОБА

Ах, уехать бы к черту из этой проклятой страны

С ощущением грязной руки,
В ожидании мерзкого слова,
Мы по жизни бредем, свои души закрыв на замки.
В двадцать лет мы почти старики,
В тридцать лет мы уже старики,
Не прибита над нашим порогом на счастье подкова…

Ах, уехать бы к черту из этой проклятой страны,
Где нам в души плюют, как в базарные грязные урны,
Где всю жизнь мы бежим от себя, от тюрьмы, от сумы, — все равны,
И где лики вождей и идей так кроваво пурпурны!

Ах, уехать бы к черту, умчаться, уйти, уползти за барьер,
За черту, что зовется границей, и не возвратиться
В эту дикость, нелепость с названием СССР, — бывший СССР, —
Чтобы где-то воспрять, а быть может, по новой родиться!

Только в августе звезды, созрев, упадут за рекой
В белопенную легкость тумана, в цветы луговые,
И, как белое облако, лошадь, и лес под горой — тишиной,
Там пьет мой друг вино разлива «Сент-Джанкой», — песню пой, —
Там в чьей-то памяти мы вечно молодые!

И, покуда звонит телефон,
И друзей своих слышу покуда,
Чемодан унесу на балкон,
Да потому что я местный,
Да потому что я родом отсюда…

Автор: Вербицкий Александр

ПОДЕЛИТЕСЬ с друзьями или врагами, пожалуйста, нажмите на кнопки соцсетей: